Costelas de Adão

Sorte na Vida

2010-06-10T11:47:00.000-03:00

Medicina é medicina.

comme la musique

2010-05-30T10:39:00.002-03:00

E assim, em um discurso quase secreto, previsto e confesso, vejo o nome sair dos lábios, maravilhar pelos ouvidos, instaurar pela memória, fotografar em portas retratos. De todos os nomes, para sonhar somente este: tão seu. Passa pelas chaves, pelos portões, atravessa paredes, encanta os travesseiros. V de virtude, V de vertigem, V do vermelho. E de fazer uns gestos e de dizer palavras sobre as coincidências das mãos e da pele, dos domingos, dos cafés que são chá. Da respiração espartilhada, são os instantes de ir e vir, de partir o fôlego, um desejo latente de pura inspiração. "Connaîtrai un bruit de pas qui sera différent des autres. Les autres pas me font rentrer sous terre. Le tien m'appellera hors comme la musique". Vírgulas de um conto de encanto surreal e anunciado.

TARAMIS BETHKE NAJAR

2010-05-17T11:33:00.006-03:00

Maybe you're the same as me
We see things they'll neve see
You and I gonna live forever
(LIVE FOREVER)

Tamiris da minha vida.

Já escrevi várias palavras, letras e linhas para você. Cartas de despedida, legendas de nossas fotos, recordações de guardanapo em tinta vermelha. Hoje,dezessete dias de maio, seus vinte anos, outras frases para dizer o quanto eu te amo, amiga. Minha melhor amiga.

Gostaria poder cantar um parabéns à você. Abraçar você, nesta data que planejei tanto, esperei tanto. Se a distância me impede, insisto em sempre gritar que quilômetros são apenas uma extensão de centimetros. Gostaria de te dar um presente, papel colorido, fita de laço em cetim. Mas, como te amo, ficará em mim, assim como sei que estará em você para sempre. Nos dias, tardes, muitas noites que se passaram e em todos os dias de maio de nossas vidas.

Quero em um desejo latente que você seja feliz. Uma boa doutora das leis, do juízo, dos cógigos penais. Uma mulher ainda menina, guardando para sempre, intacta, a sinceridade de suas palavras, o imã de seu olhar, a alegria simples de seus gestos, a vontade de batatinhas, sorvetes, receitas de miojo. Continue a se esquecer de onde estão as coisas, chaves do carro, lacinhos de cabelo e assim, permaneça no encanto singular que é.

Continue falando sem parar, irritando-se sem parar. Faça planos de vida. Espanhol, francês, latim. Restaurante japonês.

Viva entre o trânsito, os livros, o Beppo, entre a pressa e os jantares, entre as noites em claro com entre um nextel e outro. E se de fato, todas as coisas podem te fazer sofrer, saiba que te cabe escolher somente por quem vale a pena chorar. Mantenha-se perto de quem te faz forte. Pá, Mã, irmão bravo, irmã linda, irmão mais velho. Sobrinho, namorado-príncipe-pipoca. Amigos de 2009, amigos de 2010, amigos de sempre. É a fonte que nunca cessa. O amor é mesmo a única razão fundamental de nossas vidas. É inerte aos maus dias, sempre nos fazendo esperar pelas boas noites. Tara, tarinha... Das minhas lágrimas de saudade, faço as minhas palavras. Desta vez, não as confundo. São lágrimas boas de se chorar. Estarei com você para sempre. Aqui, aí. Em qualquer lugar. Minhas lembranças são as suas lembranças. A sua felicidade é a minha felicidade, e que isso me baste para confortar a distância desses dias que passo sem você. Serei a professora dos seus filhos e que isso me faça entender que esses anos que passarei sem você, valerão o esforço e a dor por todas as nossas vidas.

Te amo, de novo, como sempre.

Parabéns a você, nesta data querida.

Feliz Aniversário: todo o amor deste mundo para você.

Saudades, Jézinha.

de Roda, Canção. -

2010-04-28T02:18:00.005-03:00

Com a raiva de alardear demônios, nada havia a ser dito, além de todas as palavras que já estavam instauradas ali. Nada a fazer-se, sem que mais nada restasse a pensar-se. Feriu-se o bichano. Em pelos curtos, vidas incontáveis. Somadas, de múltiplas fazem-se infinitas.
Pela sorte dos anjos, ou azar de mundos, que não este, permaneceu. Ali.

Permaneceu ali, como já prostara-se em outras horas. Horas doces e amargas, outros novelos, novas lãs. E olhava. Olhava com os olhos de olhar a alma. Olhar vidraças, janelas. Alguns muros, tantas noites e pares de ruas.
Francisca, outra de nossas Marias, mães e tias, pôs-se a contemplar. E contemplava por admirar. Além dos olhos, o animal nada fazia. Não retorcia, não cantava, não sorria. Miava.
Como os gatos fazem sempre, miar.

Jéssica C.

Pausa.

2010-04-27T23:26:00.003-03:00

PRIMEIRA PARTE

Até os dezessete anos, amei os diários. Tesouros de baú.
Literalmente.
Hoje empoeiram-se em um retrato puro e nostálgico do que passou, e não volta. É repetido, ma s que contraria?
Não quero escrever sobre a mudança que ainda dói, as novas cores de minhas paredes. Não quero escrever que aqui, nada de linhas de trem, minha igreja e o sinal de glória. Nada de oitenta e cinco, degraus e calçadas.
Quero escrever mesmo, sobre o meu curso, Letras. Finalmente.
Outro clichê: antes tarde do que nunca, minha neta.
Eu nunca tive a pretensão de sentar-me ao lado de um Camões. Muito menos que Pessoa me explicasse porque a chuva o deixa molhado e a Alberto, triste. Mas, preciso confessar: tenho fotogramas confusos deste filme que estou vivendo, que somados, são maiores que alfabeto. O nosso, o grego, todos os outros. São dias em que as letras se estendem em minha mente. Ensaiam passos e dançam falsas valsas. Me perco em meus próprios verbos, no meu passado, no meu presente, no meu futuro, para depois me achar em cada um deles. Perfeitos ou não.

Decido. Pela língua, pelos advérbios, pelos poemas, todos os romances: iria novamente a qualquer outro lugar.

SEGUNDA PARTE

Sabe aquela musiquinha: festa estranha com gente esquisita?
Pois é! Não aconteceu. Os estranhos estão imersos no maravilhoso do desconhecido. Mesmo que tão singulares, nada esquisitos. A pequena que me apelidou do que hoje virou o meu nome, é tão essencial quanto o silêncio e o barulho. Dos músicos, o que seríamos sem? A fotógrafa é gastrônoma, é menina, é mulher. É preto e branco, é colorido, açúcar puro. Me adivinha os pensamentos, me sublinha os guardanapos. Com Diva viajo em balões tranquilos. Com Bruno, penso que tudo pode ser. Ou não. E sempre estará tudo bem. Marcio é o sereno, que agita os nervos, os ouvidos. Caio é desfibrilador. Energiza. Samuel poderia mesmo ter vários nomes, tendo sempre suas filhas do vento. Luiz é o sorriso que emoldura palavras. Retratos que não quero pensar. Diego é a inércia de tudo aquilo que procuramos por nos fazer bem.
Em todo o canto, por todo o encanto.

(Tão bem quanto os que ficaram, a "parte do que sempre me fez forte". Tara, Thiago, Marília, Julia. E por vocês: toda saudade deste nosso mundo)

Não morda a maçã, Eva.

2010-02-10T13:58:00.008-02:00

E se assim me perguntassem, entre um café ou os segundos do elevador, o que me atormenta nesses dias, além do sol estandarte das tardes, a resposta viria em verso desacompanhado de melodia, novamente: Viver está me deixando louca.
São dias que permaneço na inércia da espera. Caso me venha o perverso, o amaria, para fazer valer o costume. Se me vier o são, não o detestaria, mas a conversão viria em doses que jamais serão remédio. Na intenção ou nos amores, há sempre o pecado disfarçado em seda pura, e ainda vale o que já foi dito: há mais alegria pelo arrependimento de um pecador, do que por cem justos que jamais pecaram. O mal nada é senão pura vaidade.*
Nestes dias, a salvação me levaria aos céus, a tentação, um andar abaixo. Das minhas palavras, faria um discurso republicano, cartão de aniversário, pedido de trégua ou acordos de guerra.
À espera. –

* A Dama das Camélias, Romance Francês.

Paciência

2010-02-10T13:50:00.003-02:00

Enquanto os planos para 28, 29, 30, são desfeitos em milhares e escapam pelas cortinas, como se ali não desejassem estar, outros de arranjam pela tela multicolorida. Multiplicam-se em meio às cartas que você diz não achar que valem o tempo. De nenhum modo. No way. E assim está feito, sem que nada mais me reste: muitos quilômetros em suas variações de alguns centímetros e planos desfeitos. “NOT”.
Em uma nova ordem, os fotogramas deste coração quase nada conceitual, e por horas, não coração, repetem cenas já vividas. Lágrimas novas com algumas dores já antigas. Empoeiradíssimas, não demoram em se repetir. Posso imaginá-lo: Você não se cansa? A aflição reajusta os desvios, o remorso castiga a culpa.
Ou, ficou difícil, tudo aquilo, nada disso. Sobrou meu velho vício de sonhar - Precipício em precipício.

Avesso

2010-02-10T13:42:00.004-02:00

Depois do blues e as madrugadas, achou que mal não faria em deixá-lo. De uma vez, e dessa, para sempre. Há meses discutia com o analista se haveria mesmo amor, ou se o tudo somente era canção, vinho e lençóis convidativos. Freud explica e para todo o resto, metafísica. Noites atrás puseram-se os olhos uns sobre o outro e em uma manhã acharam que seria eterno. Lembrou da célebre: às vezes acaba o amor como se fosse melhor nunca ter existido. E decidiu, seria o fim. Não há análise possível para certas pretensões.
Ele, enlouqueceu. Os homens enlouquecem, todos sabem. Espatifam os retratos, rasgam os contos e suas eternas coincidências lastimáveis. Ela o deixou, enquanto as frases de misericórdia esbarravam na ausência absoluta de lágrimas de adeus. “E de que adianta tanta mobília?”
Nos cafés, amigos irão discursar: - Houve o tempo em que ela o amou, de verdade. Mas deste jeito que as novas mulheres amam. Em uma bela manhã acordam e já não amam mais, não há o que ser feito.
E depois dos cafés, martinis infalíveis para todos os tempos. Irão esquecer.

Inspi(red)

2009-12-14T18:41:00.002-02:00

Palavras enfileiradas em seus discursos de improviso.
Sobressaltos nos poucos passos dados em escadas breves.
Para o que há do outro lado, trancado a 3 chaves, delírios embebidos nos segundos de espera.

Às claras, respirar com vertigem frente a frente, derramando palavras, dizendo com os olhos, do silêncio que não é mudez.

Inspiração real e pronta. Labirintos cegos de fôlego curto.
Puro açúcar branco e preto.
Doçura venenosa de tão funda.

Antigo

2009-12-14T18:35:00.002-02:00

E mesmo sabendo que já era dito, escrito, estendido em várias letras, achou que caberia bem repetir mais uma vez, para fazer valer: não gostava muito do calor dos últimos dias. Eufêmica, claro. Em linhas sinceras, diria que odiava muito o calor dos últimos dias.
Pensou que sem o sol, não haveria essa sede de beber os mares. Talvez sem o sol dos dias, findaria e dessa vez para sempre, esses súbitos vindos em maus sonhos. Nem pesadelos nem devaneios. Somente gestos atados e palavras esbravejadas no silêncio.
O sol dos dias invadia a sua casa, como se descobrisse-lhe o coração. Por horas, não coração. E suas declarações de ciúmes amargos, ódios vagos e estúpidos. O sol dos dias caia sobre os seus sorrisos de metáfora. Iluminava a pilha das cartas sobre as cartas. O sol dos dias, alardeava as lágrimas confessadas ou secretas. Lágrima de amor, calor e parabéns para você.

Ninguém lhe nega coração excelente e claro espírito, mas a imaginação é que e o mal - Metafísica.

Olhe, eu podia mesmo contar-lhe a minha vida inteira, em que há poucas outras coisas interessantes, mas era preciso tempo, ânimo e papel, e eu só tenho o papel; o ânimo é frouxo e o tempo assemelha-se à lamparina de madrugada. Não tarda o sol do outro dia, um sol dos diabos, impenetrável. (Machado de Assis)

Então,

2009-10-22T17:26:00.009-02:00

que seja doce.

Sobretudo, agora e como não era há tempos, estava feliz.
Mesmo com o calor dos dias, estava feliz. Esqueceu, de uma vez por todas, e da forma como devia, das flores que nunca vieram, das taças que não dividiram, dos lençóis que não estiveram, e do beijo que repousou em silêncio. Agora, a felicidade, cintilava em seus varais. E ainda, lhe restavam as 6 vidas, que multiplicadas, seriam infinitas.
Os mais importantes, estavam todos ali. E a certeza de que eram únicos e suficientes, se eternizava nas canções, nos fast-foods, nas incontáveis bebidas alemães. Hoje, escreveria em m suas paredes, em vermelho, para não faltar a cor: Queridinho, sobre as pessoas especiais, já as encontrei. E além, assinaria com um obrigadíssimo em letras garrafais.
E afirmou que sobretudo, as palavras, ditas e imagináveis, para sempre seriam mais importantes que os números, porque assim já está feito, já é decidido. Nada mais importante que as palavras.
Estava feliz. Em superlativo.

"Então, que seja doce. Repito todas as manhãs, ao abrir as janelas para deixar entrar o sol ou o cinza dos dias, bem assim, que seja doce ." Caio F.

2009-09-30T16:08:00.001-03:00

Dessa ausência tão bem cultivada, talvez não me sobre nada.

São dias em que me perco em tudo o que me cerca. São esses anjos tristes perto de mim, pousados em minha janela como pêndulos de solidão. Enquanto mamãe toca piano no caos, recolho os nossos cacos pela casa, talvez sabendo que esses são para sempre e assim é o nosso fim. São todas as músicas e o caos.
Enquanto tomo o café sem as gotas de salvação, tenho saudades de tudo. Vovó, por que me deixou aqui, sem o seu terço de brilhantes, sem nem saber para quem rezar? E onde estaria o para sempre escrito nas linhas tortas daquela noite?
E o coração espatifado entre as lágrimas que já não posso contar, não responde.
Não me esbarro nos móveis e assim, me estranho: “Você adora esbarrar nos móveis – ele diz”. (E querido, sinto a sua falta. Continuo ensaiando a nossa canção)
Gostaria de picar o meu catálogo de erros. Costume antigo. Todos ilustres, bem postos, como figuras coloridas de coleção. Gostaria de calar todo esse silêncio embebido em minhas vozes magoadas. Gostaria de estancar essas súplicas destiladas, e não tê-las me bastaria. Confundo-as, palavras e lágrimas, as minhas palavras são as minhas lágrimas.

Não escondas as tuas misérias: podes ter segurança com aquele que gosta dos teus defeitos, porque aos teus encantos e qualidades qualquer um se afeiçoa.
(Héctor Abad Faciolince, Receitas de Amor para Mulheres Tristes)

É quando ouço papai dizer: Durma querida, logo passa.

Muito Sentimental.

2009-08-29T06:57:00.002-03:00

Eu gosto do nada - Nada que te leve para longe.

95.
Assim, puro e simples. Muito Sentimental.
Sentimentalismo esbarrando entre os móveis, evaporando através das cortinas. Estampando as novas almofadas. Alinhado nos milhares de cabides. Sentimentalismo envolto nos mal contados cigarros pláticos.
Lustrando as xícaras de café.
sen.ti.men.ta.lis.mo sm (sentimental+ismo) 1 V sentimentalidade. 2 Exagero do sentimento e dos afetos ternos. 3 Afetação nas demonstrações de sentimento. 4 Filos Doutrina que preconiza o princípio de que, no homem, existem sentimentos que são a origem das idéias morais. 5 Gênero literário ou artístico em que se nota o predomínio do sentimento, que, por vezes, chega ao exagero.
Pensou nos dias passados, na saudade do que não veio. Na angústia pelo que certamente não virá. EXAGERADO (amor da minha vida...). Sentimentalismo exagerado nos minutos entre linhas. Nas pausas do grafite. SENTIMENTALISMO entre os talheres, as toalhas. Sentimentalismo dentro dos frascos de perfume, enlacando as pérolas. Sentimentalismo. Sentimentalismo. Sentimentalismo.

Chorou chorou. Choro muito sentimental. Talvez fosse o travesseiro de plumas muito sentimentais. O Retrato muito sentimental. O Maltês Sentimental. EXAGERADO, ENFIM, MUITO SENTIMENTAL.

(E de telefone - SE DO OUTRO LADO É A SUA VOZ)

Escritor Vagabundo

2009-08-14T12:52:00.003-03:00

"(Às) As Eternidades Finitas
Meu gosto seria o de escrever um livro
os versos seriam curtos demais, simples demais
então antecipou-se a fadiga
infinita ao se pensar no esforço,
infinito da repetição de rituais,
infinitos em eternidades, finitas"

Por Thiago F.
(Inexplicavelmente, à primeira vista)

6 vidas.

2009-07-08T12:59:00.004-03:00

"Da primeira vez em que morri", posso me lembrar bem, havia pares de motivos para eu não estar ali. Para não estar naqueles passos. Motivos para continuar a noite entre as paredes comuns e um jantar qualquer. Mas não. Eu estava lá.

Da primeira vez em que morri, e agora, que poderia estar viva, gostaria de esquecer as palavras, esquecer o seu rosto, apagar as marcas invisíveis daquelas mãos.

Da primeira vez que morri, como poderia agora, que já perdi uma vida, esquecer-me?

Lights will guide you home And ignite your bones And I will try, to fix you.

Onde estaria com a cabeça?

2009-06-19T01:52:00.011-03:00

(Em Marte, certeza)
Trecho de algo escrito há 3 anos.

...O amor nasce. Ao mesmo tempo em que se atende ao telefone e seu sino de toque estrídulo, acelerador de corações, causador de guerras com móveis em busca do tesouro alô. Nasce em cafés, que jazem esquecidos em xícaras impercebíveis, em meio à voluptuosa dança de olhares que paira sobre os polos da mesa cruzados por um enlace de mãos. Nasce em meio ao insistir de acordes, que já não são mais violino e piano, somente inspiração. Nasce no congelar de sentido, onde toda a atenção dos olhos pousa sobre o carmim dos lábios, que ele resiste em não tocar e ela em não oferecer. Corpos enlaçados pela pressa da máquina de subir e descer, e ele nasce. Com cinco minutos de atraso ou outros poucos deles adiantados, o amor nasce. Nasce na morte do pagão ódio, ao se deparar com a misericórdia divina, no meio do caminho para a crucificação. No contestar da pretensão ridícula de profetas de corações mal-curadosm que instaura nos ouvidos de quem passa pelas esquinas, a barbárie de querer velá-lo a todo instante, o amor nasce.
O Amor Nasce. Jéssica C, 30/06/2006

(Intertextualidade do meu favorito, o Amor Acaba, de Paulo Mendes Campos)

Tenho que confessar. Tinha um professor de Língua Portuguesa, que até hoje, me irrita a lembrança. Um desperdício de oxigênio, neste nosso penoso planeta. Só me fez bem, ao expulsar-me da sala, todas as vezes. - Se lembranças pudessem se suicidar, garanto, essas já teriam feito. Pulariam do mais alto andar, dizendo em estrídulo: P, sempre te odiei. Adeus.

e o nome amores.

2009-06-10T00:21:00.013-03:00

Com o sol, pediu que saísse.
Que saísse da forma concreta. Pediu a providência cuidadosa de que retirasse tudo o que pudesse ficar como lembranças. Delas, bastariam as que já estavam pousadas sobre as toalhas brancas, os copos de vinho e os cinzeiros repletos. Para lembrar, bastariam uns dois ou três almoços, os instantes de silêncio após as canções. Bastaria o perfume instaurado em seus movéis, e isso tudo já era demais.
No congelamento que se fazia, pensou em colocar um disco, ensaiou uns gestos de dobrar lençóis. Não queria dizer o que sempre é dito, que de tudo, algo haveria de permanecer. Que iriam se falar, não esqueceriam os e-mails, e se esbarrariam, sem dúvida, entre os cafés e os semáforos. Preferiu o legítimo adeus em sua urgência absoluta, pedindo que deixasse as chaves sobre o criado e que aquele fosse o fim.

(Jéssica C.)

(Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. - Fragmentos, Caio Fernando Abreu)

Valerá o pecado.

2009-06-03T03:17:00.010-03:00

de Shakespeare.
Será que meu coração me engana?

É verdade o que vejo?

Jamais tivera visto tanta beleza até esta noite.

(Romeu, ao encontrar e apaixonar-se por Julieta)

Mil vezes boa noite (milhares).

Partir é uma dor tão doce que poderia dizer-te boa noite até amanhã.

(Julieta, ao despedir-se, apaixonada, de Romeu)

(é como estou em você, assim como para sempre, estará em mim)

Podia vê-la transbordar pelas cortinas, inundar as paredes, espatifar-se entre os retratos, sobre

o vermelho, sobre as pinturas já feitas e aquelas que ainda faltavam colorir. Estava posta entre as canções, os lençóis, instaurada em inércia dentre as milhares de palavras. Como se declarasse, em confissões uníssonas, que jamais iria partir. Não a deixaria.

(não durma)

prosinha

2009-05-29T00:41:00.006-03:00

Para Fernanda Gaseta
1- Do livro, Mil Corações Solitários, achou que poderia paracer-se com o seu, embora não fosse Mil, e nem tão Solitários assim. Depois pensou novamente, e achou que talvez não se assemelhassem em nada, posto que ela não mataria ninguém. Uma vez meteu os pés pelas mãos, quis matar o cachorro, pobre pelúcia inocente. E houve vezes, em que potencializou o verbo em frases de raiva. Várias delas. Se pudesse terminar com tudo, mataria ele, ela e aquele outro também, que você bem sabe... Se pudesse matar essa fila toda, pagaria o embrulho em 13 minutos, visto que são 13 pessoas e faria tudo de forma breve... Mas de verdade, aquela verdadezinha que se enconde mas não se extingue, de verdade, não mataria ninguém. Nem o cachorro,vejam só, conseguiu enforcar.

"Tem horas que eu fico soluçando, só de pensar. Acho que a gente soluça quando o pensamento atropela a respiração.
E aí a respiração sai do ritmo, fico soluçando, demora para voltar, ainda mais quando eu penso, penso na vida sem conseguir parar nunca. Só posso conversar com você, que é da minha idade".
Fragmento 15, página 47. Mil Corações Solitários, Hugo Almeida.

Neblina, propósito e anestesia - 2.

2009-05-21T02:23:00.004-03:00

"São atos estranhos à razão, dos quais só pode desculpar-se o delírio".
(página 40)

"E assim, lhes surgem os irremediáveis infortúnios, os ódios irreconciliáveis e as afrontas que levantam as campas, encerram algozes e vítimas e ficam ainda de pé sobre as louças inflamadas".

(página 25)

(de Salvação, Camilo Castelo Branco)

e quantas ainda lhe restam?

2009-05-10T20:24:00.004-03:00

Posto que, dentre todas as coisas do mundo que desejamos, há o que jamais virá e o que não irá perdurar, visto que por hora mínima, até os sentimentos de fontes secas, nos parecem ser incontroláveis. E por último, e por sua vez mais importante, há aquilo pelo qual irá valer cada instante da espera.

(Olhar, quando já não se acredita no que se vê.
Não se querer nada além do que está à nossa volta - CFA)

Vermelho.

2009-04-19T21:31:00.004-03:00

Juan: What do you want?

Cristina: I want something different.

Juan: What?

Cristina: I don't know, not this.

Juan: There's no answer, Cristina...

Maria Helena : Antonio no lo entiendes que no ha conseguido lo que queria, quiere otra cosa, que esto ja no le basta, que es como una efermidad, que nunca le va bastar con nada!

Cristina: Don't get so upset, please.. and can you speak english please? I can't understand you.

Maria Helena: Esta niña nunca le va bastar con nada.

Juan Antonio: Please speak in English.(...)

Maria Helena: Como lo sabia! Como lo sabia!

Juan Antonio: Speak English, please, so she can understand all right?

Maria Helena: Chronic dissatisfaction, that's what you have. Chronic dissatisfaction. Big sickness. Big sickness.

(aceitava sofrer como um componente da paixão e se resignava a pôr em risco seus sentimentos e - o que você quer da vida além de um homem com a cueca certa ?)

(Vick Cristina Barcelona)

Fascínio.

Não somente pelo vermelho e por ser latente em cada instante. O fascínio está em razão de ser o amor de tão difícil definição. Fascínio por dilatar que o amor requer o equilíbrio perfeito. Sem que este seja conhecido. Como se de algum modo, a perfeição pudesse caber entre as esferas do provável, do possível e do imaginável. Aquilo que fabulosamente se deseja. É a inquietação crescente e inevitável, da qual (em primeiríssima pessoa) tenho pavor, mas conheço muito bem.

É brilhante aos olhos, brilhante aos ouvidos.

Obrigadíssimo.

Por que todas querem André Martins.

2009-04-10T22:10:00.005-03:00

Para um grande amigo

E se por um minuto, todas elas pudessem resumir em um nome, todos os objetos de desejo, este seria: André Martins Guimarães.
Boas fotos em preto e branco, boa escrita, e pronto. Paixão-instantânea-aguda. Em último grau. Depois dos discursos sobre o assunto comum, disparam todos os sintomas que dilatam o sentimento. Os livros prediletos e os trechos que se auto escrevem em nossos pensamentos. A banda, favorita, a canção eterna que passamos a gostar como se há muito fosse conhecida. M-A-Y-B-E T-O-M-O-R-R-O-W. O filme fantástico, o esporte das bolinhas amarelas e principalmente o seu time de coração.
Em azar puríssimo, aquelas que podem ouvir a boa voz e sentir a boa pele talvez se condenem a um martírio inigualável. Depois do abraço, o peito dói como em doença quando não há resposta, quando o telefone não atende, quando disparam todos os clamores de saudades em seu disputado painel de declarações.
Magnético. Todas já sentiram e haverão de sentir saudades de André Martins. Algumas por se lembrarem do primeiro beijo na porta do restaurante, na calçada, nos primeiros minutos do novo ano. Outras, sentem falta das incríveis e quilométricas conversas em madrugadas quaisquer e por angustiarem-se na dúvida se o que é maravilhoso existe. Unânime é que todo o encanto já possui um lugar só dele. E por mais que a fábula se encerre, ou que toda a distância se evidencie... Por mais que se afastem, se casem, tenham filhos. E mesmo que se esqueçam, para sempre irão se lembrar dos dias em que eternamente amaram André Martins.

25 dias depois.

2009-04-02T02:00:00.006-03:00

O que diria então, para os olhares que estariam por vir?
O que lhes diria em frente a todas as perguntas, posto que em ato de antecipação da dor, poderia prever todas elas, disparando, ferindo, torturando. Não lhe cabia escolha. Já sabia, que o que lhe restava para todas as desculpas, primeiro as inevitáveis, depois as imagináveis era o perdão duvidoso.
Como conformar-se com a fraqueza inarrável? Como conformar-se em não ser forte para afrouxar os nós, impedir a queda, fechar o corte? Como se fez o egoísmo tão presente, para irreversivelmente cegar-lhe os olhos do coração? Fechar-lhe as janelas para o que era tão vizinho? Como pode não ver que aos centímetros próximos restava o nada. Nem dor, nem amor; foi tudo varrido.

Chorou.
Desmereceu-se. Odiou-se em incontáveis formas. Odiou-se na forma máxima do sentimento.
Chorou e chorou. Inundou as próprias horas em inigualável dor, remorso, medo.

C.C.B.

2009-03-23T23:57:00.012-03:00

De Perdição

Chorava, chorava! Assim eu lhe soubesse dizer o doloroso sobressalto que me causaram aquelas linhas, de propósito procuradas, e lidas com amargura e respeito e, ao mesmo tempo, ódio. Ódio, sim... A tempo vereão se é perdoável o ódio, ou se antes me não fora melhor abrir mão desde já de uma história que me pode acarear enojos dos frios julgadores do coração, e das sentenças que eu aqui lavrar contra a falsa virtude de homens, feitos bárbaros, em nome da sua honra.

De Salvação

Além de que a felicidade, como história, escreve-se em poucas páginas: é idílio de curto fôlego; no sentir intraduzível da consciência é que ela encerra epopeias infinitas - enquanto que a desgraça não demarca balizas à experiência nem à imaginação.
Para o amor maldito, duzentas páginas; para o amor de salvação; as poucas restantes do livro. Volume que descrevesse um amor de bem-aventuranças terrenas seria uma fábula.

"Inevitável. Já não lhe adiantava insistir em negar por todas as vezes. Era repetido, incansável e latente. Desta vez, não havia provérbio chinês que lhe coubesse, não possuia fragmentos que lhe bastassem. Suas linhas já estavam gastas. E o que lhe foi previsto, desde o início, agora se fazia declarado. O estrago anunciado agora se fazia confesso."

"Duzentas Páginas"

Muitos dias, meses, anos depois (ou Da Vinci no solarium)

2009-03-12T23:47:00.007-03:00

Nono andar. Oitavo andar. Sétimo Andar. Nunca soube por que o painel tinha o número zero, se usualmente jamais seria dito Zero Andar. E decidiu, ali, com certeza haveria de estar a letra T. Térreo. O número Z-E-R-O era quase um absurdo, pairava as impressões de uma ofensa.

Estava de fato, surpresa.

Entre os primeiros minutos, aquele espécie de lugar-comum entre dois que passaram tempos equivalentes a quase-séculos, sem nenhum encontro. Em nenhum grau. Faróis. Restaurantes fast-foods. Festas mais esperadas. Paradas pela paz nacional. Filas de supermercado. Estacionamentos. Desde o dia de que já não se lembram, não mais se viram. Também vou muito bem, obrigada. Exceto os cabelos você continua igual. Qual é mesmo a data do seu aniversário?

E as palavras, como sempre, dispararam. As palavras sempre disparam. E depois das escadas, puderam disparar no mais alto de tudo ali.

O azul não era perfeito, são muitos os livros que narram aos pares um azul em melhor tom.

Eram apenas duas estrelas, uma lua apagada e sua aura imensa.

Entre a escolha da melhor perspectiva e a afirmação de que, verdadeiramente, ela podia enxergar melhor, lembrou-se de tudo, imediatamente. As camisetas verdes. São Paulo e o lugar mais bonito de suas vidas. As flores. O terno e a timidez inesquecível.

Não devíamos ter nos afastado.

Desculpe, tenho que acordar cedíssimo. Culpa da dependência no último ano.

Boa noite.

Ela sabia, que haveriam palavras e verbos para todas as estrelas que não estavam ali, mas não há argumentos que disputem com o terrível desafio de acordar cedíssimo

Sim, não deveriam ter se afastado.

em primeira pessoa.

2009-03-07T16:47:00.006-03:00

Quem é você pra me chamar aqui se nada aconteceu?

Me diz, foi só amor ou medo de ficar sozinho outra vez?

Cadê aquela outra mulher? Você me parecia tão bem.

A chuva já passou por aqui, eu mesma que cuidei de secar.

Quem foi que te ensinou a rezar?

Que santo vai brigar por você?

Que povo aprova o que você fez?

Devolve aquela minha TV que eu vou de vez.

"Não há porque chorar por um amor que já morreu"

(Entenda-se como um desejo de boa viagem. Boa viagem, boa sorte. Bons cafés sem a minha insitência na canela. Bons filmes sem àgua com gás. Bom almoço sem o meu prato vegetariano. Bom jantar sem os meus guardanapos escritos. E sim, eu sentirei a sua falta, querido)

The end.

Porque inflamar é melhor que durar?

2009-03-01T15:13:00.003-03:00

Mantenha seu amor trancado.
(Inatingível, inabalável)

Por quanto tempo você esperaria? Por toda a vida.

Sobre 24/02 e Soneto de Véspera

2009-02-24T21:19:00.008-03:00

No início, achou que poderia ser apenas cansaço e que talvez dormir por horas afastasse todo o mal que lhe afligia. Mas não resolveu. Desejou então, dormir por dias, dias e noites e mais alguns dias.
Nada resolvia. De nada adiantava ignorar tudo lá embaixo. As pessoas, os carros, e mais uma vez, os trens e os trilhos. Nada resolvia.
Nem mesmo o retrato vermelho, nem todos os cafés e a mesma canção favorita. Nada parecia tranquilizar o seu coração aflito.

E que farei da antiga mágoa quando

Não puder te dizer por que chorei?

(V. M, Oxford 1939)

Odiou mais uma vez todo o calor dos últimos meses.
E jurou que se fosse por ela, e para ela somente, todos os meses seriam de inverno. Frio em todos os dias e noites, neblina em todas as suas manhãs.

I.E.E.

2009-02-15T22:12:00.010-03:00

Não sabia o que falar.
Depois não soube o que escrever.
Em todo, eram só os pensamentos, novamente em chamas.
Em instantes lembrou mais uma vez de tudo o que lhe fazia falta, por sua singularidade. Por ser inesquecível. Pensou em chamar novamente, pensou em dizer tudo. Pensou que talvez não houvesse nada mais a ser perdido. Já que de tudo, o que restou lhe parecia sempre inerte: Desejo imensurável, específico. Excessivo.

"É preciso saber esquecê-las, quando são muitas, e ter a grande paciência de esperar que retornem por si. Pois as lembranças em si ainda não não o são. Só quando se tornarem sangue em nós, olhar e gesto, sem nome, não mais distinguíveis de nós mesmos, só então pode acontecer que numa hora muito rara se erga do meio delas a primeira palavra de um poema" (OS CADERNOS DE MALTE LAURIDS BRIGGE - Rainer Maria Rilke, 1910 - Sonho de consumo ou o livro que eu ainda não li).

(-Boa noite, caso você não consiga dormir, me ligue.

COMPLACÊNCIA– Não, você não irá escrever sobre isso.

-Só recebi agora a sua mensagem ... Dormindo? 16/06/2008 - 03:10)

Sentimentos próprios em composições alheias

2009-02-07T18:02:00.004-02:00

Daqui desse momento

Do meu olhar pra fora

O mundo é só miragem

Quem vai transformar a perda em nossa recompensa?

Às vezes é um instante

A tarde faz silêncio

Às vezes eu pressinto e é como uma saudade de um tempo que ainda não passou

Por trás do seu sossego, atraso o meu relógio, acalmo a minha pressa

Me dá sua palavra. Sussurre em meu ouvido - O caos do pensamento.

A pausa do retrato

A voz da intuição

A fórmula do acaso

O alcance da promessa - O salto do desejo.

"Não conseguia entender-se nem equilibrar-se, chegou a pensar em dizer tudo".

"- Vou-me embora, repetia... E essa oração intercalada trazia uma ideía original e profunda inventada pelo céu unicamente para ele".

"Sem que ele(a) pudesse acalmar-se nem entender-se. Não estava bem em parte nenhuma".

(M.A. Várias Histórias / Uns Braços / página 27)

Sobre 03/02

2009-02-04T14:10:00.008-02:00

Seu olhar em 3 segundos.

Sim, talvez fora melhor não ter saído aquela noite.

Decidiu que não gostara da forma que seus olhos a viram.

E repetiu a noite toda, durante a chuva e depois dela, dentre outras coisas latentes: eu não gosto da forma como me olha, eu não gosto..."

Eu não me esqueço do seu olhar.

"É bom dizer, em voz alta: nada aconteceu. Mais uma vez: nada aconteceu" (Rainer Maria Rilke, poeta tcheco-austríaco)

Parabéns pra você.

2009-01-15T22:30:00.010-02:00

E talvez não houvesse outra razão para os meus dias mais felizes, do que a sua presença ao meu lado NickoolsBoy. E talvez não exista uma dor maior do que esta, que me corrói a alma, me dilacera o coração e que me faz chorar todas as noites por terem nos separado. Eu ainda não me acostumei a não ter-te sempre aqui, disputando meu computador, meus filmes, meus telefones - é o seu namorado- é a Lila - é a Re-é a Mel. Não me acostumei com a sua ausência nos meus almoços de domingo, nas minhas noites de sábado, onde eu trocava tudo para poder fazer o seu brigadeiro e te ouvir cantar, qualquer uma, das sua milhares de musiquinhas. Sinto falta das nossas frases combinadas, das nossas brincadeiras absurdas, das nossas horas e horas em frente a tv - Jejé, tem sucrilhos com danone? Miojo? Vamos a locadora, vamos ao supermercado, vamos ao shopping, vamos caçar joaninhas. Ni, vamos até a casa da Lila, mas nada de agarrar ela DE NOVO, tudo bem? Saudades de andarmos de mãos dadas pela rua, como se de fato, fossemos irmãos como você vive a dizer: Jéssica Camargo e Nickolas Camargo.

Eu sei que pode ser que demore algum tempo para que o nosso amor vença aquilo que nos separa. Mas nada neste mundo se faz mais forte do que ele: o nosso amor. (Vai Nii, diz para mim... - Eu te amo muito, Jéssica linda, agora poe o Carros para eu assistir)

Parabéns, minha razão.

Meu maior motivo.

(sexta-feira) 13.

2009-01-12T01:36:00.009-02:00

"Aquilo que verdadeiramente nunca fez-lhe bem, também não deverá por nenhuma razão fazer-lhe mal."

I'm walking after you (another heart is cracked in two, I'm on your back)

e boa noite novamente, pois o dia só termina quando a gente dorme, e só começa quando a gente acorda

2008-12-23T18:56:00.006-02:00

Diluídas entre tantos litros, as lágrimas entre as escadas e o nono andar, fluíam ininterruptamente, como um único e infindável murmúrio. Primeiro a cor preta, depois os números e pronto, arrependeu-se infinitamente de ter saído naquela tarde. Pensou mais uma vez no cuidado que há de ter-se com o que se deseja. Agora, todo o seu desejo já era maior que tudo ali podia suportar. Lembrou-se dos instantes sublimes daquela noite mais fria, ele em um azul que ela nunca gostou realmente, o bilhete das letras pequenas e o perfume que vez ou outra, insistia em entrar pelas janelas, se confundir entre os lençóis e continuar a entorpecê-la. Pensou no que faria com aquele último beijo, posto que foi dado sem que os lábios soubessem que seria propositalmente inesquecível. O último beijo que perpetuamente a fez querer tê-lo sempre ali, ao alcance, mais próximo e sempre perto, para os outros milhares de beijos que continuam por esperar outra chance.
Sim, mais uma vez era o mesmo nome saltando entre as letras do livro que tentou ler para que pudesse esquecer, e da canção que jurou não mais ouvir, para que nunca se lembrasse novamente. Porque lembrar-se de tudo, palavra por palavra, telefone por telefone, madrugada por madrugada, abraço por abraço, promessa por promessa, era o que continuamente lustrava o desejo que jamais repousava.

“Não te quero por ti, nem por mim, nem pelos dois juntos. Não te quero somente por que até o sangue me faça te querer. Te quero porque tu não és minhas, porque tu estás do outro lado. Porque no mais profundo de tudo, tu não estás em mim e eu não te alcanço.” ( O livro)

I cannot be without you, matter of fact. I'm on your back. ( A canção)

00:08 21/12/08

Tempos de Cólera.

2008-12-17T00:38:00.007-02:00

" Rogou a Deus que lhe concedesse ao menos um instante para que ele não partisse sem saber quanto ela o amara por cima das dúvidas de ambos e sentiu a premência irresistível de começar a vida com ele outra vez desde o começo para que se dissessem tudo que tinham ficado sem dizer, e fizessem bem qualquer coisa que tivessem feito mal no passado.

SÓ DEUS SABE O QUANTO AMEI VOCÊ."

antes que você troque a canção.

2008-12-10T23:34:00.006-02:00

"Somos um breve pulsar, em um silêncio antigo com a idade do céu."
Calma. "Tudo está em calma".
"Não se ama por acaso

Ama-se por amor.

Aqui, ama-se um pouco mais todos os dias, sempre ligeiramente, mais acima, como se o Norte fosse a caminho das nuvens"

sobre o que me faz bem e o que é inesquecível.

2008-12-09T21:11:00.005-02:00

Sui generis significa literalmente "de seu próprio gênero", ou seja, "único em seu gênero". Usa-se como adjetivo para indicar que algo é único, peculiar: uma atividade sui generis, uma proposta sui generis, um comportamento sui generis, um noite sui generis.

Somos maiores.
-alcoolizados - sinceros e maiores.

sobre rimas e canções

2008-10-27T23:07:00.008-02:00

"Não rimarei a palavra sono
Com a incorrespondente palavra outono.
Rimarei com a palavra carne
Ou qualquer outra, que todas me convêm.
As palavras não nascem amarradas,
Elas saltam, se beijam, se dissolvem,
No céu livre por vezes um desenho,
São puras, largas, autênticas, indevassáveis."

"Eu te juro, de daria, se pudesse esse amor, todo dia"
"Invadir a porta da sua casa, lhe dar um beijo e partir.

(Stella para sempre)

Eu juro.

2008-10-16T23:44:00.006-03:00

"- Sabe a garota do copo d'agua?
- Sei.

- Parece distante, talvez seja porque está pensando em alguém.

- Em alguém do quadro?

- Não, um garoto com quem cruzou em algum lugar, e sentiu que eram parecidos.

- Em outros termos, prefere imaginar uma relação com alguém ausente que criar laços com os que estão presentes.

- Ao contrário, talvez tente arrumar a bagunça da vida dos outros.

- E ela? E a bagunça na vida dela? Quem vai pôr ordem?"

(O Fabuloso Destino de Amelie Poulain*)

*Maio/2008

Chora,chora.

2008-10-06T22:57:00.014-03:00

"O remorso é uma impotência, ele voltará a cometer o mesmo pecado. Apenas o arrependimento é uma força que põe termo a tudo."
(Honoré de Balzac)

E contei: Três litros de lágrimas ressentidas.
E decidi que já era hora de lembrar-me, e de uma vez por todas, que sempre detestei os beijos de adeus e os instantes das despedidas. E que evitá-los, sempre foi de menor dor. É melhor que assim volte a ser.

"Às vezes quando nos chega a sabedoria, ela já não serve mais
para nada."

página 1

2008-09-24T20:25:00.004-03:00

Não somente o trem, mas tudo lá fora passou a me incomodar.
Depois de vários cafés e uma mesma canção, olhei para ele e senti o primeiro maior ódio da minha vida. Em um súbito, o acomodei em meu colo e pensei nas tragédias que a sua presença ao meu lado todas as noites me causou, e assim, o odiei ainda mais. O seu perfume ainda era o mesmo daquela noite em que chegara com o absurdo mais estranho que já me foi proposto. Lembro-me bem de ter agradecido ao telefone, mas também os telefones são os causadores desta lástima. Portanto, eu os odeio. Todos eles, os meus, os dele e principalmente os dois juntos. Eu não sei ao certo qual seria o meu estado se não tivesse eu, atendido as ligações das minhas mal dormidas madrugadas. Eu também não sei se estaria assim, se tivesse recusado ir até a janela, vê-lo chegar e partir, naquela sexta que antecedeu o sábado das meias pretas. E principalmente, não sei o que escreveria se não tivesse absurdamente trocado a minha inteligência por últimos beijos que não foram dados. Cuidadosamente, levantei com o desejo já latente, fechei a porta com aquele modo estranho de fechar-se portas. A imagem do primeiro encontro e a sua camiseta branca era tão nítida, que aparecia em minhas paredes. Senti então que era o fim. A hora de partir. Com as unhas em um carmim puríssimo, fiz o nó pela última vez. Primeira volta. Segunda volta. E fechei os olhos, enquanto a canção se repetia novamente. “Tonight I'm tangled in my blanket of clouds”.
Segundos depois, desfiz o nó em desespero, como se pedisse aos céus para que meu erro fosse remediado, pois no instante do terceiro verso, me pus em arrependimento. Entendi que não podia matá-lo e que não era a hora de Alfred morrer.

para que o sublime não seja esquecido

2008-09-24T20:09:00.005-03:00

Sobre Neblina, Propósito e Anestesia
Olhava aqueles olhos de encanto surreal e desejava continuar vendo-os durante todo o dia que anunciava-se com o sol aturdido em neblina. Eu sabia que de fato, era real, notável e que estava ali, ao alcance das mãos. E inegavelmente, não me cansava de olhar.Todas as músicas se misturavam em meus ouvidos, todo o perfume embriagava os meus pulmões e o pensamento destinava-se ao desejo...
Bom dia.Abraços.Jéssica.BoaNoite.Pijama.MilharesDeles.

sobre a maior dor, novamente

2008-09-11T23:53:00.003-03:00

Eu lembro de todas as vezes em que curiosamente era eu que dormia no seu colo. Me lembro de todas as 6587 vezes que eu tive que assistir o Relâmpago Mcqueen... lembro de todas as vezes que você me perguntava sobre as estrelas e de todas as repetidíssimas vezes que você sumiu com o meu violão... Me lembro de todos os dias que seguiram o dia da “super-bicicleta-nova” e também dos dias em que você insistiu para que eu devolvesse aquele seu terrível uniforme do palmeiras. Lembro de todas as idas a todos os shoppings possíveis e de todas as camisetinhas de listras. Lembro das nossas frases ensaiadas e de todos os nós que você fez em meus cabelos. Lembro das mordidas e dos apertos apertados. Todos eles. Me lembro da músiquinhas que a gente cantava e de todos os 10850 litros de iogurte com sucrilhos. Lembro dos superchinelinhos do Batman e de todas as vezes que você tentou contar nos dedinhos as pintinhas da Jejé. Jamais esquecerei todos os “EU TE AMOO... MUITO!!!” e principalmente do “PORCO ARANHA, PORCO ARANHA, PORCO PORCO E MAIS ARANHA... CUIDADO ELE É O PORCO ARANHA.

EU QUERO VOCÊ DE VOLTA.
TEREI VOCÊ DE VOLTA.

ócio nº1

2008-09-09T19:30:00.002-03:00

Para poucos*

sobre os últimos dias

2008-09-02T00:32:00.009-03:00

(...) afinal, há é que ter paciência, dar tempo ao tempo,
já devíamos ter aprendido, e de uma vez para sempre, que o destino tem de fazer
muitos rodeios para chegar a qualquer parte (...) - Página 226

(...) Se antes de cada acto nosso nos puséssemos a prever todas as consequências dele, a pensar nelas a sério, primeiro as imediatas, depois as prováveis, depois as possíveis, depois as imagináveis, não chegaríamos sequer a mover-nos de onde o primeiro pensamento nos tivesse feito parar (...) Página 86
(... )Quer dizer que temos palavras a mais, Quero dizer que temos sentimentos a menos, Ou temo-los, mas deixámos de usar as palavras que os expressam, E portanto perdemo-los (...) Página 277
(Trechos de Ensaio sobre a Cegueira, do português premiado pelo Nobel, José Saramago)

Ensaio Sobre a Cegueira pode ser considerado como a obra-prima do pós-modernismo lusitano. É digno de sublinhar-se o propósito de convencimento de Saramago a partir da construção minuciosa de um romance belíssimo e pleno que torna verossímil o quase absurdo que propõe. O fio condutor do (mais uma vez), romance turbulento é a exemplaridade trágica da cegueira, que acomete a cidade como situação extrema de uma realidade adversa. Trata-se de uma cegueira branca, que ilumina em vez de lançar nas trevas os que a contraem, é o símbolo da perplexidade discursal, que sobretudo, é metafórica e poética. Sua citação máxima (ao meu ver, claro) está em: "Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara" – no qual o último verbo da epígrafe, pode e deve ser interpretado com uma plurissignificação: fixa a atenção, observa; corrige, remedeia e, sobretudo, recupera.

complacência e isotretinoína

2008-08-18T03:51:00.014-03:00

fragmentos nº2

Atravesso a noite com um pensamento (Y) contínuo e que não se resolve.
É como um verso desacompanhado de sua melodia. Latente e incansável.
Nada funciona. Os sinos, os trens e os trilhos, as luzes, os carros lá embaixo. As madrugadas e os telefones. Nada resolve. É um novo mal lugar disso tudo. "A alegria e a dor não vêm por si; respondem ao chamado dos homens", diz um outro provérbio chinês.

Enquanto algumas coisas mudam tanto e a toda hora, outras ainda continuam intactas.
Imóveis como riscos na parede ou relógio sem pilhas.
Todos os desejos, que aos pares desfilaram depois das escadas, ainda estão aqui, por esperar e esperar. Por uma nova noite. Outra delas, que não seja somente dos verbos. Com maiores pausas entre as frases, as sílabas e as palavras. Pausas dos beijos de estar, os de ir e os de vir.

Todo o sentimento (como este), que não busque a sua razão em todos os segundos, não pode assim ser chamado. É apenas um emaranhado limitado, que deterioriza a fonte fazendo-a secar. É melhor que não seja proclamado.

(F. Y. - You remain my power, my pleasure, my pain

...like a growing addiction that I can't deny)

duas canções e uma noite.

2008-07-20T16:13:00.009-03:00

Hello, I've waited here for you... Everlong.

If everything could ever feel this real forever ?

If anything could ever be this good again?

The only thing I'll ever ask of you. You gotta promise not to stop when I say when.

"She sang..."

(Everlong - Foo Fighters e o que a Aline cantou o tempo todo)

nº 2

At first I was afraid

I was petrified

I kept thinking I could never live without you by my side.

(I will survive - roupa de casamento?)

(J)

2008-07-14T22:58:00.016-03:00

Driblo a minha fé.

Às vezes quando nos chega a razão, ela já não serve para mais nada.

"Te escrevo este bilhete curto, para que saiba que te amo"

"Rogou ao Céus que lhe concedessem ao menos um instante para que ele não partisse sem saber quanto o amara por cima das dúvidas de ambos, e sentiu a premência irresistível de começar a vida com ele outra vez desde o começo, para que se dissessem tudo que tinham ficado sem dizer, e fizessem bem qualquer coisa que tivessem feito mal no passado."

"- Só Deus sabe o quanto amei você."

"Mas era ainda jovem demais para saber que a memória do coração elimina as más lembranças e enaltece as boas e que graças a esse artifício conseguimos suportar o passado."

Trechos do Livro "Amor em Tempos do Coléra", por Gabriel García Marquez. Uma das obras mais importantes e conhecidas do autor colombiano, chega a ser um de meus romances favoritos. Uma saga épica que equilibra delicadamente, doses entorpecentes de uma amor (impossível, é claro) e de tragédia. A versão cinematográfica revela-se (a mim), como uma produção memorável. É belíssimo e digno de todo o encanto. Vê o amor como a razão plena de toda a existência: uma perspectiva surreal. Inclui a máxima: Quanto tempo você esperaria por seu amor? (Para sempre).

(Razão deste post: Palavras que mexem com o barril do pólvora plantado no alto da minha torre de marfim. São as minhas peças em chamas, cruzando os ares em contramão)

00:24

(G)

2008-06-16T21:08:00.005-03:00

fragmentos pós-prova.
-Não posso pretender pensar bem. Fórmulas, surpresas de expressão (tanta coisa para sonhar, tinha que ser uma bicicleta?), muitos dispersos pelo grande escoamento do Imaginário. Estou no mau lugar disso tudo, que é o seu lugar iluminado: "O lugar mais sombrio, diz um provérbio chinês, é sempre embaixo da lâmpada".

- de palavra em palavra me esforço para dizer o que é repetido e latente. É impropriamente próprio do meu desejo. Descrever a fascinação nunca deve ultrapassar este enunciado "Estou fascinadA" (Estado inusitado onde se acham embriagados o fim glorioso do impedimento, o obsceno da tolice e a explosão do enclausurado).

- Ouço um dizer incansável. Esse gênero não é viável. Mas como avaliar a viabilidade? O que é inviável é um bem? POR QUE INFLAMAR É MELHOR DO QUE DURAR?

(for you)

- um soco na mente

2008-06-13T16:57:00.005-03:00

Só depois de perdermos tudo, é que estamos dispostos a qualquer coisa.

(Tyler em Clube da Luta)

sobre a minha maior dor.

2008-05-27T14:41:00.006-03:00

Pode chamar de meu homem-aranha
O que existe aqui, por mais que INSISTAM EM NOS SEPARAR, já é eterno.

Um tesouro sem proporção de preciosidade. Como todas a vezes que ele olha no céu e diz: Se tem estelinha nom "vove"...se nom tem estelinha "vove"... Todas as vezes que corre para atender as ligações " Alô quem é???"As vezes que eu tento explicar que almoço é quando tem sol, jantar quando tem lua. Aiaiaia Jéjé... você vai me morder de novo? Tô bunito com essa buzza???Todas a vezes que me acorda no berro, que muda insistentemente a estação do rádio.Que insiste em jogar o joguinho do MOCOTEIRO. E mesmo que as vezes você fique bravinho... como quando eu te enfio no chuveiro de roupinha e tudo e pelas vezes que eu corro pela casa gritando pq vc desligou o modem e caiu a minha internet... eu te amo, eu te adoro, eu te respiro. Por você eu durmo, acordo e SAIO PRA COMPRAR ALL STAR N.º 27. Em todas as artes, todos os desenhos... todos os instantes.Te amo PARA SEMPRE.

(muito triste sentir a sua falta).

Sobre neblina, propósito e anestesia.

2008-05-23T21:36:00.008-03:00

Olhava aqueles olhos de encanto surreal e desejava continuar vendo-os durante todo o dia que anunciava-se com o sol aturdido em neblina.

Eu sabia que de fato, era real, notável e que estava ali, ao alcance das mãos. E inegavelmente, não me cansava de olhar.

Todas as músicas se misturavam em meus ouvidos, todo o perfume embriagava os meus pulmões e o pensamento destinava-se ao desejo de firmar o corpo e não permitir que desabasse ali, de tão hipnotizada, toda a minha morada.

18/05/2008 (sete meses e sete dias depois)

2008-05-18T23:33:00.011-03:00

Vinho e um diálogo ao amanhecer
(e): Você nunca teve uma noite tão estranha, não é?
(a): Depende do que você considere estranho.

Injetado na memória, desejável nos dedos, inquebrável na voz. Improvável como todos os meus sonhos novos. Tão surreal como o farol de uma maré rasa. É toda essa impossibilidade que me desafia e que me impede de recusar.

(Run and tell all of the angels.
This could take all night- Foo Fighters e o assalto que mudou a história.)

.

o sono e o descanso do poeta.

2008-05-11T14:51:00.007-03:00

Que é que eu posso escrever? Como recomeçar a anotar frases? A palavra é o meu meio de comunicação. Eu só poderia amá-la. Eu jogo com elas como se lançam dados: acaso e fatalidade. A palavra é tão forte que atravessa a barreira do som. Cada palavra é uma idéia. Cada palavra materializa o espírito. Quanto mais palavras eu conheço, mais sou capaz de pensar o meu sentimento. (C.L)

Depois de encontrar-me ali, lapiseira e papel, todos os passos a minha volta, passam a correr despercebidos. É como se houvesse somente os sonhos do meu próprio relógio, embalando em sonata a minha inspiração.

Não me lembro ao certo de onde vem exatamente essa paixão de estarrecer os meu nervos. Confesso também que qualquer lugar é lugar, e que elas, as minhas idéias, são tão repentinas e rebeldes que não suportam esperar. Desatinam a aparecer tortuasamante sem pudor de hora ou de ambiente.

(Você escreveu aqui na mesa? Já disse várias vezes a Marília - que não é de Dirceu)

Fato é que a princípio elas surgiam nas minhas agendas coloridas e pesadas, nas quais não passava um dia sequer sem escrever. Nesta época a lapiseira também não era tão essencial. Qualquer cor era cor. As agendas, ainda persistem, mas hoje já não são lugar-comum. Hoje são agendas em sua expressão real. Compromissos, anotações diversas e cruéis. Prova de Sociologia na próxima terça.

Ainda não consigo escrever diretamente no computador. Prefiro também as folhas recicladas. Grafite 0.7.

Escrever anima os ares entre as minhas paredes. As palavras sustentam meu pensamento e me são absolutas e necessárias. Da mesma forma que a música sustentam meu espiríto, a palavra sustenta toda a minha morada.

Eu só poderia amá-la.

Bem-aventuranças*

2008-05-11T14:34:00.006-03:00

"Bem-aventurados sem limites aqueles que, por estes meios, se encontram livres das limitações do egoísmo.
E, finalmente, bem-aventurados aqueles que desfrutam prazer na contemplação do que é profundo e realmente verdadeiro neste mundo e na nossa vida nele.”

(BUDA)

para a pessoa certa, no lugar errado.

2008-04-23T01:37:00.003-03:00

Só há um princípio motor: a faculdade de desejar.

( Por você também faria um livro, pintaria um quadro. Escreveria seu nome em vermelho em todas as minhas paredes brancas. Quilômetros são apenas uma extensão de centímetros.)

*

2008-04-23T01:27:00.006-03:00

"Não se ama por acaso.
Ama-se por amor.
Aqui, ama-se um pouco mais todos os dias, sempre ligeiramente mais acima, como se o Norte fosse a caminho das nuvens"

Jéssica C.

Página nº 193

2008-04-20T19:39:00.006-03:00

O que você acha do amor, Padre?

O amor é o que move o mundo.

O amor acredita em tudo.
O amor espera tudo

O amor suporta tudo.

(Eça de Queirós - O Crime do Padre Amaro)

O Amor Acaba - Por Paulo Mendes Campos

2008-04-19T01:29:00.004-03:00

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente,

ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela
esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das
unhas;

na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo;

às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter
existido;

mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

*

2008-04-19T01:08:00.006-03:00

Descobri que minha obsessão por cada coisa em seu lugar, cada assunto em seu tempo, cada palavra em seu estilo, não era o prêmio merecido de uma mente em ordem, mas, pelo contrário, todo um sistema de simulação inventado por mim para ocultar a desordem de minha natureza. Descobri que não sou disciplinado por virtude, e sim como reação contra a minha negligência; que pareço generoso para encobrir minha mesquinhez, que me faço passar por prudente quando na verdade sou desconfiado e sempre penso o pior, que sou conciliador para não sucumbir às minhas cóleras reprimidas, que só sou pontual para que ninguém saiba como pouco me importa o tempo alheio. Descobri, enfim, que o amor não é um estado da alma e sim um signo do Zodíaco.

Gabriel García Marques, escritor colombiano, em Memórias de Minhas Putas Tristes.

(lido em Agosto de 2007 - O MELHOR LIVRO)

(Jéssica)

Não durmo.

2008-02-05T01:08:00.000-02:00

A madrugada desperta um príncipio e um fim.
Uma ansiedade que me perturba a alma. Me desassossega os dedos.
Me desperta em formas e fantasmas. Letras e canções

(Jéssica nº 4)

Nostalgia ou arrependimento.

2008-02-04T00:01:00.000-02:00

Pronto.
Bastou essa chuva, em pleno carvaval para me pôr novamente em estado alfa...
Beta, gama, delta... já que eu posso estar em vários estados de uma vez só.
Rever uma amiga antiga me fez muito bem. Lembrei de tantos outros, que dividiam o bombom comigo e hoje desfilam com seus dreads, com seus novos “modos”, suas novas canções . E ainda sim, com as milhares de sardinhas na bochecha... que a gente vivia a contar. Posso escrever no seu caderno? Rs... era isso que eu pedia e fazia a todo tempo... escrevia no caderno de todo mundo.
Lembro das nossas roupas, lembro das minhas constantes tranças. Da volta das aulas... As nossas mochilas de rodinhas e aquele sol que se algum dia eu puder ver de novo, reconhecerei sem dúvida, no primeiro instante.
Certo mesmo é que eu não deveria ter me acostumado com essas idas e vindas constantes. Essas despedidas que nos ocorrem a todo tempo, sem que a gente se dê conta de que algumas coisas vão, para simplesmente nunca mais voltar.
E desta vez admito que essa despedida me inquietou. Por muito tempo.

Quando era só um plano, chegava a ser divertido. Nós imaginávamos as
paisagens e fotos prováveis, imaginávamos o requinte dos pratos e a primeira
matéria no jornal local. Imaginávamos a terrível conta telefônica e a imensidão
de e-mails. Voltávamos para o filme, a caixa de chocolate ou aquela música de
sempre.

E voltava a ser um plano. Ia direto para a minha caixinha de coisas. Só abro quando me convém.

Imagine where you are. There's oceans in between us. But that's not very far ...

'Cause I am lost without you
E o tempo em Amsterdã?
Chuva também?
(i miss you)

Por Jéssica C. Nº 3

Por Jéssica nº 2 ( Trecho de discurso de Steve Jobs, o criador da Apple, para os formandos de Stanford)

2008-01-27T17:07:00.000-02:00

Às vezes, a vida bate com um tijolo na sua cabeça. Não perca a fé. Estou convencido de que a única coisa que me permitiu seguir adiante foi o meu amor pelo que fazia.

Você tem que descobrir o que você ama.

Isso é verdadeiro tanto para o seu trabalho quanto para com as pessoas que você ama. Seu trabalho vai preencher uma parte grande da sua vida, e a única maneira de ficar realmente satisfeito é fazer o que você acredita ser um ótimo trabalho. E a única maneira de fazer um excelente trabalho é amar o que você faz. Se você ainda não encontrou o que é, continue procurando. Não sossegue. Assim como todos os assuntos do coração, você saberá quando encontrar. E, como em qualquer grande relacionamento, só fica melhor e melhor à medida que os anos passam. Então continue procurando até você achar. Não sossegue.

28/01/2008 Início do primeiro semestre do curso de Relações Públicas. "Aquilo que EU AMO!"

Mulher, sua Origem...

2008-01-19T06:00:00.000-02:00

Existem várias lendas sobre a origem da Mulher. Uma diz que Deus pôs o primeiro homem a dormir, inaugurando assim a anestesia geral, tirou uma de suas costelas e com ela fez a primeira mulher. E que a primeira provação de Eva foi cuidar de Adão e agüentar o seu mau humor enquanto ele convalescia da operação. Uma variante desta lenda diz que Deus, com seu prazo para a Criação estourado,

fez o homem às pressas, pensando "Depois eu melhoro", e mais tarde, com o
tempo, fez um homem mais bem-acabado, que chamou Mulher, que é "melhor" em
aramaico.

Outra lenda diz que Deus fez a mulher primeiro, e caprichou nas suas formas, e aparou aqui e tirou dali, e com o que sobrou fez o homem só para não jogar barro fora. Zeus teria arrancado a mulher de sua própria cabeça. Alguns povos nórdicos cultivam o mito da Grande Ursa Olga, origem de todas as mulheres do mundo, o que explica o fato das mulheres se enrolarem periodicamente em pêlos de animais, cedendo a um incontrolável impulso atávico, nem que seja só para experimentar, na loja, e depois quase desmaiar com o preço. Em certas tribos nômades do Meio Oriente ainda se acredita quea mulher foi, originariamente, um camelo, que na ânsia de servir seu mestrede todas as maneiras foi se transformando até adquirir sua forma atual. No Extremo Oriente existe a lenda de que as mulheres caem do céu, já dekimono. E em certas partes do Ocidente persiste a crença de que mulher se compra através dos classificados, podendo-se escolher idade, cor da pele etipo de massagem. Todas estas lendas, claro, têm pouco a ver com a verdade científica. ( Luis Fernando Verissímo - Mulher sua origem e seu fim - Trecho)

Por Jéssica - nº1

2008-01-19T03:23:00.000-02:00

Quando decidimos criar o blog, Anna e eu já tínhamos quase tudo em mente.
Adiamos uns dias, enrolamos alguns outros.
Finalmente ele está aqui.
A etapa da criação foi simples, já que na maioria das vezes concordamos em tudo. Cor , letra, layout, texto e imagens.
O único impasse foi a escolha do nome.

Pensei o tempo todo em café ou algo que lembrasse a minha
paixão pelo grão.

Desisti, já que não combina com o perfil sonolento de mina irmã (?), sendo ela uma garota que se encanta por travesseiros, almofadas, lugares fofos e convidativos para alguns minutinhos de sono. Que na maioria se estendem para horas de
sono.
Chegamos a Papéis Avulsos, mas o fato de ser o nome de um livro do nosso maior autor nacional, nos deixou com a sensação de que aquilo nos
traria um peso.De falta de criatividade plena ou de que algo aqui pudesse se comparar com as crônicas do livro.
Resumindo, descartou-se a possibilidade.
Pensamos em Supernovas. Confesso que este me coube perfeitamente.
Alguém já se abrilhantou com a mesma idéia.
Idéias Soltas, Achados e Perdidos, queríamos algo que envolvesse os nossos nome ou algo que fosse notável e inegavelmente a nossa cara. (Depois dessa frase, o comentário: se tiver que ter a nossa cara, há de ser bem lindo)
Pronto. Costelas de Adão.
Independente de crenças, decidimos por este nome por ser algo que se associa imediatamente a imagem feminina. Por ser justo e específico.

As idéias ficam borbulhando aqui em mim, como diria amigo jornalista de
voz apreciável. Eu diria até mais. Diria que as idéias borbulham incansavelmente.
Me conforta saber que poderei escrever por horas e impedir que todas as palavras se percam sem destino. Coisas boas, interessantes ou não.
Me questiono porém, se vou perder a mania dos papeizinhos coloridos que se amontoam na minhas milhares de caixas porta-tudo.
Me questiono principalmente sobre a minha inseparável lapiseira 0.7.
Prata com bolinhas cor-de-rosa.

Música de hoje: (porque decidi que todos os dia terão sua música específica)
Slip inside the eye of your mind.
Don't you know you might find
A better place to play
...
She knows it's too late as she's walking on by
My soul slides away
But don't look back in anger
Don't look back in anger
I heard you say
At least not today ( Don’t loock back in anger – Oasis)
“ Não olhe para trás com raiva . Pelo menos por hoje".